Иногда, в мгновения странного озарения, мне кажется, что эта история будет прекрасна. Мне кажется, что я смогу её написать именно такой, какой она и должна быть: сложной, многогранной, многослойной и прекрасной.
Но потом мой "спящий разум" снова засыпает и я как Квоут в фейри перестаю "видеть имена", я готов сесть и зарыдать, потому что увиденной мною мир был прекрасен, но теперь он скрылся и я его больше не вижу. В этой странной аналогии с именованием, представленным Патриком Ротфуссом, есть положительный момент. если однажды спящий разум проснулся, то его можно разбудить вновь. Значит, я снова увижу историю.
В последнее время постиг странный не то дзэн, не то похуй (а есть разница, интересно?) касательно тех, кто читает мои рассказы (подсказка: никто не читает). У меня даже нет сил огорчаться по этому поводу. Да, я написал хорошую историю про Николаса, но её прочитал один человек. Тот, кого я напрямую попросил об этом и тот, кто по какой-то странной причине видит во мне родственную душу (ага, спасибо, этому заведению, что двое таких людей нашли друг друга и подружились - хейтить совместно что-то очень сильно помогает в этом отношении). Должно быть обидно, как всегда раньше и бывало. Но почему-то нет.
Ранние Beatles прям чудо как хороши.