Бежим прочь из зоны собственного комфорта. Конечно, так ведь уютно и спокойно не писать ничего. Просто помнить о том, что когда-то ты был талантлив, что мог создать живой и настоящий мир за несколько вечеров у компьютера и не делать ничего. Но ведь нет. Мёртвой хваткой вцепляемся с Шелкопрядом друг в друга. До побелевших костяшек пальцев. И медленно, наощупь, шаг за шагом идём прочь. Вспоминаем, что нужно делать, как должны двигаться пальцы, как отключать сознание, как забывать обо всём и обо всех. Находим новых людей, задаём вопросы, учим что-то новое и до того пугавшее своей неизвестностью. По кусочкам и осколкам собираем цельную картинку, рисуем далёкий, до обыденности реалистичный мир с крошечной ноткой чёрно-белой магии, в блокноте для рисования.
Странное, давно забытое чувство создания чего-то нового. Живой истории. Истории, сложившейся от и до.
"Я же знаю эту историю, я просто записываю её для тебя"