Отвратительное чувство беспомощности. Даже не беспомощности, а... немощности, что ли? Не делается вообще ничего. Существование свелось к цепочке бытовых актов деятельности. проснуться, позавтракать, собрать ребёнка в садик, дойти на работу, 9 часов тупого существования в рамках созданной кем-то системы деловых взаимоотношений и далее в обратном порядке. Никаких эмоций, никаких чувств и ощущений. Вообще ничего. Какая-то деятельность, производимая по памяти и на автопилоте. Нашёл новый конкурс рассказов и молодой альманах фантастики, куда можно отправить один из написанных рассказов, подходящих к их апрельской теме номера. Но вообще не стоит. Любые поползновения в сторону текста натыкаются на огромный мощный ментальный блок.
Очень похоже на недостаток какого-то базового ресурса пирамиды потребностей. Вот только не могу понять, какого. Есть нехорошее ощущение, что всех сразу не хватает.
По идее надо бы вычитать имеющийся рассказ про камни и отправить его, но почему-то любое действие с текстом - это прям сверхусилие, которое выматывает. Как будто бьёшься головой об огромный земляной вал. Вроде земля, вроде не больно, но проходишь всего пару сантиметров и дальше не движешься.
Открыл историю про Джиро. Боже мой, я утонул в ней. Она потрясающая. Блин, как я так мог? Как у меня так получалось писать? Почему сейчас не?
Она очень клёво разбита на маленькие эпизоды и я подумал, что прикольно было бы её куда-нибудь выкладывать такими вот частями. Но даже попробовать найти ресурс нет сил.
И меня немного смущает, что по идее это часть романа, который будет в виде пространственной мозаики и эту историю надо будет собирать по кусочкам в оригинале, а не как здесь единым куском. Хотя, блин, она потрясающе красивая...