В последнее время, благодаря переезду, я очень мало пишу (потому как из действующей мебели у нас 4 табуретки, стол и диван) и очень много думаю. Правда обо всякой ерунде.
Вот, к примеру, я тут задумался о том, что практически каждый хочет иметь себе машину. И я один не понимаю, зачем. Это ж проблем больше, чем удовольствия: покупка, страховка, тех.осмотр, ремонт, парковка, правила, зима, осень. А из бонусов только сидеть в пробке в своей собственной капсулке, да сомнительная возможность ездить в магазин. Но больше всего меня удивляет статус этих машин. Ведь если задуматься, то это обыкновенная повозка для перевоза человека из одного места в другое. А ведь за последнее время вокруг них целый культ образовался: у кого какой марки повозка, какой модификации, позволяет ли в непролазные дебри забираться. Зачем? Наверное, Шелкопряд и Самодвижущийся Экипаж вещи несовместимые на генетическом уровне/
А ещё есть у нас в стране такая штука, как Государственный стандарт (ГОСТ). С ними так вообще цирк. По идее, согласно с этими стандартами в стране должно происходить вообще всё от разлива лимонада до изготовления резинотехнических изделий. Однако ж, какое дело - бесплатно получить эти документы нельзя. Я был свято уверен, что подобного рода документы, регламентирующие правила жизни в стране должны быть в свободном доступе. Так ведь нет: все эти ГОСТы надо покупать у организации, создающей их. Разве это нормально? Как так? Почему, чтобы жить по правилам я должен покупать эти самые правила? Я ведь гражданин этой страны, эти правила должны быть в свободном доступе! Это же противоестественно.
А ещё, те самые, анонсированные в конце прошлого года изменения в структуре нашего доблестного предприятия наконец вплотную подобрались ко мне. Зам. по метрологии активно наседает на шефу "пора бы Шелкопряда начальником делать", шефа отмораживается "Он несдержанный и с Москвой разговаривать не умеет", Шелкопряд же тихо молится и не отсвечивает. Так и живем
и да, не то, что бы я прям совсем-совсем не пишу, но в гораздо более скромных размерах, чем мне бы хотелось.
Обустройство собственного логова же идет полным ходом: сегодня-завтра должен закончиться ремонт на кухне, что позволит, наконец. собрать шкаф и комод и уже растолкать все вещи из мешков на полу в специально предназначенные для них ящички и полочки. По-тихоньку собираю отзывы о провайдерах Сети и ТВ. Съездили посмотрели с Белкой на телики. Тоже то ещё развлечение: дешёвые телики выставлены на витрине с какой-то безобразной рекламой магазина на экране. Реклама же сделана. судя по всему, для мобильного телефона, потому как пиксели не просто "лезут" они захватили власть на экране и отказываются показывать картинку с расстояния меньше, чем 5 метров. На дорогих же теликах запущены HD ролики в формате высокой четкости. Типа наглядная разница между дешевым и дорогим теликом. А ещё там в магазине стояли консоли предыдущего поколения. По сравнению с прошлой двадцаткой цены реально просели. Так что теперь я весь хочу-хочу, но много думаю, надо ли.
Ах да. В пятницу был у Шурика День Рождения и Ёжик задарил ему танцевальный коврик. пришлось всем показать, кто здесь отец пластики и ритма и с первого захода оттанцевать "It's raining men"

P.S: Катя Скайвокер, я видел рукописный флэшмоб и обязательно отпишусь =) У меня целых две уважительных причины откладывать его до поры:
1) переезд и временное отсутствие доступа к стационарному компу и выделенке из дома;
2) почерк мой ужасный, поэтому я вынужден писать печатными буквами даже под диктовку. Так что сразу предупреждаю-это будет то ещё зрелище =)

За окном третьи сутки серый дождь. На работе дурдом, приправленный легким авралом. Во второй части медленно, но неотвратимо добавляются строчки и эпизоды. А у меня тем временем появился новый читатель.

Здравствуйте наедине с собой Проходите, присаживайтесь. Может небольшую уютную скамеечку посреди заснеженных горных вершин? Или вы предпочтете песок и теплое южное море? А может будете стоять у окна в средневековом замке, мужественно игнорируя ужасные сырость и сквозняки и любоваться расстилающимся у ног пейзажем? Каким ветром ко мне? Хоть пару слов напишите, мне же интересно =)

Сейчас, когда страсти и эмоции улеглись, оставлено позади невероятное количество километров, дописана первая часть, написаны первые пять страниц второй части, а за окном светит холодное майское солнце, наверное уже можно вспомнить об одной истории, приследовавшей меня со второго курса. Историей, за которой я следил как зачарованный. Вот там вот под катом картинка, чуть-чуть видео и много слов, которые никак не хотели складываться в красивый, но ужасно грустный текст про тот самый "How I met Your Mother". Если вдруг вы не в курсе, о чем тут речь или пытались смотреть, но бросили, плюнув на героев-это ваше право. Можете дальше читать "Избранное"-здесь для вас нет ничего интересного.

HI, I'm Ted Mosby
Семь лет. Семь удивительных лет я наблюдал за жизнью нью-йоркского архитектора Тэда Мосби. За его попытками найти ту единственную, с которой он готов провести остаток своей жизни. И вот теперь, когда всё закончилось мне даже немного жаль расставаться с ним. Удивительно, но это, наверное, единственное расставание, которого мне по-настоящему жаль. Мне будет не хватать его. Ведь Тэд Мосби-это идеальный романтический герой. Очень хорошо написанный сценаристами и прекрасно сыгранный Джошем Рэднором. Он по-настоящему верит в то, что сможет Её найти, верит, что она будет его идеалом, верит в то, что в огромном многомиллионном городе судьба сведет его именно с Ней. И, детки простите, не удержался, судьба ему улыбнулась. Да, я понимаю, что и факт наличия детей и само название сериала "Как я встретил вашу маму" ясно дают нам понять, что он её встретит. Но сколько ему пришлось пережить ради этого момента на платформе в Фархэмптоне, сколько раз он готов был сдаться, бросить всё и отказаться от своей мечты, но где-то в глубине души было что-то, что не давало ему сдаться. Что-то, что каждый раз после каждой неудачи заставляло его идти вперед снова и снова. И вот, бросив всё, оставив друзей и уехав с их свадьбы самым первым...
Hi

Отдельное спасибо надо сказать сценаристам и режиссерам. Пускай сам финал, сама последняя точка и вызывает сомнения, кажется смазанной и ненужной, кульминация истории, развязка всех сюжетных линий просто невероятна.
Tracy singing
Я не знаю, что ещё сказать или написать. Сериал закончился и, наверное, впервые за долгие годы я жалею о конце чего-то. Я не жалел о школьных годах, не жалел студенческих лет, не жалел даже бывшего места работы. Но это... Это что-то иное. Для меня этот сериал всегда в первую очередь был историей Тэда. Историей настоящего романтика: где-то глупой и смешной, где-то трогательной, где-то настолько грустной и печальной, что хотелось бросить всё, перестать смотреть и стереть из памяти сам факт существования этого сериала. И вот, история подошла к концу, а я начинаю повторяться. Наверное, я просто покажу вам то, каким для меня останется финал этой истории.
Final


И все таки она будет здесь. Просто потому, что прекрасно в ней все. от начала и до конца

Сегодня 1 мая 2014 года. Ровно 20 лет назад на автодроме в Имоле погиб Бразильский Волшебник, Человек Дождя Айртон Сенна.

Надеюсь ты сейчас там, где светит солнце, ревут моторы и трасса проложена по кольцам Сатурна.

Я периодически наталкиваюсь на тему фанфикшна (ну это ж дайри, куда тут без фанфиков?). И тема эта востребована, живет своей бурной жизнью и вообще цветет и пахнет. Ну а поскольку с первыми фанфиками я столкнулся когда у меня ещё интернетом и не пахло (в далеком 11-м классе на пиратском ДВД с 4 частями игр про Гарри Поттера помимо всех вышедших на тот момент книг, присутствовало несколько фанфиков), то отношение моё к данному виду творчества сформировалось примерно тогда же. И отношение, сразу скажу, негативное.

Внимание любителям фанфиков! Здесь изложено лично моё мнение относительно фанфиков (то самое, на которое я конституционно имею право и которое неподсудно в нашей стране) и читаете вы сие на свой собственный страх и риск
ну ок, я предупредил.
Итак, почему я не люблю фанфикшн? Дело не в стиле письма (который в большинстве случаев не то, что бы хромает, он пытается осознать, для чего ему эти странные отростки, что он нашел в нижней части своего аморфного тела) и, ок, даже не в сюжетах этих "произведений" (это вообще отдельная история). Дело в том, что попытка написать что-то про героя, созданного не тобой порочна сама по себе. Автор, настоящий автор, создавая своего героя, вкладывает в него часть души, часть самого себя. я не говорю сейчас про всяких Лукьяненко или Мартинов, пишущих за бабло. Я говорю про настоящих авторов, создающих не просто персонажей, не просто красивой окружающий мир, я говорю про Авторов, создающих настоящую Историю, каждая деталь в которой уникальна и добавляет создаваемой Истории правдивости Автор любит своего героя нежной и трепетной любовью. Он его Творение. Его Шедевр. Его главная звезда во всей Истории. Тут вспоминается Кен Левин. Один из основателей Irrational Games и создатель Bioshock'а. Как он просил фанатов перестать делать анимационные порноролики с Элизабет.
«На самом деле, перестаньте делать порно с Элизабет и выкладывать на Devianart. Вы меня убиваете. С каждой новой страницей умирает маленькая частичка меня. Это все равно, что смотреть фотографии своей дочери»
Понимаете, что атвор чувствует к своему герою? К герою, которого он по-настоящему Создал.
А что происходит во время написания фанфика? Органично вплетенный в общую канву повествования элемент, ключевой камень во всей истории, вынимают и помещают в абсолютно неподходящие для него условия. Представьте древнеримскую арку, до сих поддерживающую своды какого-нибудь пешеходного моста в Италии, соединяющего два берега неглубокой горной реки. И вот представьте, что ключевой камень из этой арки (тот самый, что имеет клиновидную форму и вставляется, как распорка в место схождения двух половинок арки и вообще удерживает арку от разрушения) вынули и положили, скажем, на мост "Золотые ворота". Ну вот лежит он там, никому ненужный, бесполезный, солнцем палимый. Нет, конечно, "эстеты" придут, полюбуются оригинальной задумкой автора, найдут три тонны скрытого смысла в помещении камня именно сюда, именно в эту точку пространства-времени и уйдут, постигнув очередную "глубину бытия". Но ведь вы понимаете, что всё это бред. Камень здесь нужен как ежу футболка. Он бесполезен на этом мосту. И не представляет никакой культурной и архитектурной ценности. Он был помещен сюда только потому, что кому-то захотелось.
То же самое происходит с героями фанфикшна. Неужели фикрайтеры думают, что могут придумать для героя более органичный мир, нежели тот, что создал для него автор? Неужели они думают, что знают героя, по-настоящему живущего в сознании автора, лучше его самого? Зачем все эти попытки как-то продлить его существование, сделать что-то, чего герой делать не должен? Откуда эта странная, необъяснимая для меня, тяга? Если считаешь, что можешь сделать что-то лучше, так сделай это по-настоящему! Создай свой собственный мир с блэк джеком и шлюхами и успокойся. Большинство ведь все равно занимается ментальным онанизмом, называя это "Фанфик пишу", придумай героев, придумай историю, которая будет столь же увлекательна!
Легко быть неоригинальным, пользоваться готовыми идеями и персонажами. Гораздо тяжелее создать все с нуля.

Пару записей назад я писал про Carnivores Tour. грандиозный тур Linkin Park и 30 Seconds to Mars по городам Северной Америки. Чуть позже господа эти сделали нечто совсем безумное: они объявили о премиальных билетах. За чуть большую цену обладатель сего счастья получал что-то невероятное: автограф сессия, уникальный набор шмотья, выпущенного строго к туру, цифровую и CD версию выходящего в июне альбома Linkin Park, проход на саундчек, уникальные места в зале, совместную фотку с группой и т.д. В общем все то, что никак не давало покоя моему воображению станет реальностью для кого-то из США и Канады. посмотрев на все на это, Белка порешила, что я такое пропускать не могу и отпустила меня, повернутого фаната на концерт. И совсем было я воспарил, как выросла передо мной необходимость получить пиндос-визу. "Не, ну я был в Чехии, дважды в Германии и даже раз в Швейцарии. Делов-то", - наивно подумал я.
Началось веселье с заполнения анкеты. Вопросы типа "ваше образование", "место предыдущей работы", "чем вы занимались на предыдущей работе", "полные имена и данные родителей, жены, сестры" показались мне вполне нормальными для страны, помешанной на своей безопасности. Но нет, настоящее веселье началось позже. "Спонсировали ли вы когда-нибудь террористические организации?", "планируете ли Вы заниматься простиуцией или сводничеством в США?", "планируете ли Вы торговать органами в США?" и, мой любимый, "Удерживали ли вы за пределами США ребенка, опека над которым по суду США была поручена не вам"?. А? А? Каково? Хороши черти? Неееет, финальным аккордом анкеты стали истекшие 20 минут и необходимость заново залогиниться на их сайте.
Далее, записался я на прием на "через неделю на 8:30". "Огонь, - думаю, - к немцам на 8:37 записывались, в 8:34 зашли". Пришел. Пиндос-консульство на 4 этаже 4-х этажного здания. На пороге здания толпа человек 30. На вопрос "Чо каво", сказали, что на каждое время очередь. Естественно, придя в 8:25 я оказался последним в очереди на 8:30. Вышел важный дядька и сказал, что запускать будут парами. Про "-2" и сволочное место, где ветер дует отовсюду я рассказывать не буду. Скажу только, что в здание я поднялся в 9:05. Оставив абсолютно все, кроме шнурков и документов в камере хранения я поднялся на 4 этаж, где меня ещё раз досмотрели, опросили и толкьо потом запустили в комнату, где человек 20, зашедших до меня, ожидали своей очереди. Сняли с меня отпечатки пальцев, запретили разговаривать с людьми, прошедшими собеседование и отправили ждать своей очереди.
Вызвали меня минут через 15 тоскливого ожидания, скрашенных разве что развлечением "не потеряй штаны", потому как ремень они тоже забрали. Вызвали, значится. Стоит там америкос, шпилящий по-русски. Спрашивает, куда зачем. Я показываю программу тура, распечатанную с сайта, говорю, мол, в пиндос-страну на 3 дня. День прилета, день концерта, день отлета. Слушаю, как его глаза звякнули о заградительное стекло (да-да, разговоры как в банке через маленькое окошко), наблюдаю, как он их собирает, слушаю его вопросы: всего на 3 дня? На концерт? А раньше ездили на концерт в другую страну? В Феникс? Это же другое побережье! И там нет знакомых? Неееет, мы должны "поглубже изучить ваше заявление". Мысленно проклинаю его, его звездно-полосатую мать и всю его звездно-полосатую домовую книгу и ухожу. В четверг вот вернули документы, которые они себе оставили, типа вдруг да дадим тебе визу. Лелей надежду, считай убывающие билеты и мысленно прославляй нашу славную страну.
Так вот собственно, чего я тут пишу-то. Мне почему-то показалось, что с таким отношением к въезжающим, пиндос-страна ничего, кроме ненависти вызвать не может. И до того, не будучи ярым ненавистником пупка земли, я теперь твердо уверен, что ежели, не дай всевышний, приключится какая херня, я с чистой совестью состряпаю коктейль Молотова и метну его в это ненавистное здание.

Прочитал за выходные "Океан в конце дороги" Геймана. Слов нет. Маэстро в отличной форме и его произведение затягивает с головой. История интересная. Необычная. Мрачная. главы после восьмой-девятой попытался сформулировать свои ощущения от книги. И совершенно неожиданно для себя понял, что лучше всего книга эта опишется не какими-то эпитетами, присущими книгам, а одним простым словом. "Серая". И не только эта книга. Вообще, все творчество Геймана (за исключением "Звездной пыли) я бы описал этим словом. "Серы". И слово это не плохое вовсе. Серый не означает "бесцветный". Серый означает-"обладающий миллионом оттенков, неразличимых на первый взгляд, но способный передать бесконечное количество нюансов простым способом". "Серый", потому что Гейман пишет как правило, мрачные сказки. Они красивые, завораживающие и не отпускающие до самого финала. Но при этом они мрачные, местами по-настоящему пугающие. И именно поэтому "серый". Пограничный цвет между чудом и обыденностью.
А потом мне подумалось, что не одни геймановские истории имеют цвета. "Властелин колец", например - тёмно-зеленый с черным. Киберпанк Гибсона - "цвета телевизора, настроенного на пустой канал", "Имя ветра" - медно-рыжий цвет опавших листьев, благородный бледно-зеленый и тот самый серый, местами черный. Цикл книг Алекса Орлова про Джима и Тони - яркие компьютерные цвета, перегруженные спецэффектами, едва не режущие глаз своей насыщенностью. "Алгебраист" и прочая космическая опера - оттенки синего (от бледно-голубого до насыщенного синего и черного).
Но, самое удивительное. Что есть бесцветные книги. Книги, не вызвавшие абсолютно никаких эмоций. Книги, которые были прочитаны (если были) и забыты. И они, наверное, именно книги. Не Истории, живущие самостоятельно, переживающие множество изданий и поколений, это просто книги. Наборы страниц, исписанные словами.

Ездил вчера на предзащиту своей подруги в родной институт теплофизики. Валентина была несколько неуверенна в своих силах и местами сбивчива, но весьма уважительных причин у неё на это ажно целых две: во-первых материала в дисере столько, что хватит на две полноценных кандидатских (что справедливо отметили все рецензенты), а во-вторых дамочке в конце мая рожать уже, соответственно пузо у неё немаленькое, что наверняка сказывается. Хотя сказывается больше на самочувствии, чем на её мироощущении, потому что с виду она всё тот же научный сотрудник, погруженный в работу с головой. Это она только в последние пару лет перестала в отпуске в институт приезжать, а раньше для неё отпуск-это приехать в институт не к 8, а к 10 часам утра.
Единогласно умный совет рекомендовал Валентину к защите, чему я несказанно рад. В кабинете у неё висит очень крутая фотка. 1927 год, Сольвеевский конгресс. Я сперва не понял, кто там сфотографирован, а когда прочитал подпись, волосы на моей голове почтительно зашевелились: Эйнштейн, Бор, планк, де Бройль, Шрёдингер, Паули, Мария Кюри, Лоренц, Гайзенберг, Кнудсен, Дебай, Брилюен... В общем заимел я себе копию этого снимка (фоткой как-то язык не поворачивается называть).
А ещё видел Сергея Палыча. Человека, чьи слова, сказанные мне перед уходом из института я в последнее время вспоминаю всё чаще. "Не сможешь ты там работать. Скучно там. Я там работал пару лет. Не выдержал, вернулся".
Линкин Парк наконец вылезли из студии, где в последнее время проводили по 12 часов и снова занялись тем, что у них получается ни чуть не хуже, чем писать музыку. Они принялись её раскручивать. Смена дизайна сайта и целые сутки простых облаков вместо привычной информации, прошедший слух, что в конце недели представят первый трек с нового альбома, который будет называться "Rainy Day", 10 секунд гитарного рифа, звучащего из колонок в их студии и снятого Майком на телефон. но самое невероятное произошло вчера. Они анонсировали новый мега-тур, типа прошлого Honda Civic Tour, где они выступали с Incubus. В этот раз на разогрев они позвали AFI, а к себе в пару, внимание, 30 Seconds To Mars. 19 концертов в Северной Америке. Как же мне хочется туда! Аж зубы сводит!
Ах да, ещё сходил как бы поучиться в институт метрологии. 2,5 дня. из которых действительно нужными были только последние 0,5. До этого 2 дня я боролся с желанием спросить у читавшей нам Рашиды Рафиковной, почему вообще я должен слушать эту мудянку? Зато читавший последние полдня зам.директора оказался более-менее неплохим рассказчиком, за что дамы (да, я там практически единственным представителем своего пола был) облизали его с ног до головы. Тут-то я и понял, что значит наш университет и какого там на самом деле уровня были преподы, если моё "Неплохо-неплохо. Живенько и по делу" оказывается для них "Великолепно просто! Не лекция, а что-то потрясающее. Очень интересно и познавательно". Такие дела.
И да, пишу я преступно мало. Но в ближайшее время планирую исправиться.
А ещё я заслушал The Beatles. Понимаю, классика и знать её необходимо, но как и к любой классике к ним надо прийти самостоятельно. И мне они понравились. Не, Белый альбом выкинуть можно на мороз. И Желтую подводную лодку туда же. а в остальном весьма себе круто. И я теперь понял, почему почти все легенды рока говорят, что вдохновили их на творчество The Beatles. Они действительно многогранные и разнообразные. Ну фиг ли, у людей талант, с этим родиться надо.
Всё. Точка.

Предупреждаю сразу, это пост самолюбования и восхваления

Недели три назад приключилась беда в нашем здании. Мужской, простите, туалет закрыли на ремонт. И вся наша мужская часть населения, подбадривая друг друга шутками в стиле "В очередь, сукины дети" и прочей мужской радостью, выстроилась в очередь в одну маленькую комнатку на одно посадочное место. И ладно, чёрт бы с ним готов я был постоять в очереди в толчок (хотя даже во Дворце спорта на хоккее не стоял никогда, а там до 5 тыщ человек, насосавшихся пива) но расстраивала меня одна несущественная деталь. Дамы, работающие на первом этаже не отказались от привычки пользоваться этой комнатой. Согласитесь при действующих двух дамских комнатах, на 4 посадочных места каждая, наблюдать как и единственной вашей выходит женщина, ну как минимум серьезное испытания для нервной системы. И это ладно кто-то работает на первом-втором, я же спускаюсь с четвертого. Ладно, не суть. Переходим к делу.
У комнаты этой есть очень интересная особенность-там лампы дневного света. Соответственно, тычешь во включатель, ждешь три секунды и только потом загорается свет.
Иду вчера к той самой заветной комнатке. А передо мной, на расстоянии полкоридора идет очередная дама с явным намерением посетить сие заведение. И я вот думаю, что бежать и обгонять её...ну не пристало Вождю Солнца вести себя подобным образом. Орать матом? Ну вроде как тоже не сильно круто. Жду развития событий. подходит барышня к включателю, тычет его, открывает дверь и видит темную комнату. Снова тычет включатель и снова видит темную комнату. оборачивается на мои приближающиеся шаги и такая типа вся растерянная:"Надо же, ещё и свет отключили". На что Вождь Солнца, не моргнув глазом выдает:"Так это же мужской туалет. Тут и свет включается только для мужчин. Смотрите". Спокойно тычу во включатель, плавно открываю дверь и наблюдаю перед собой ярко освещенную комнату. Её возмущенный вопль заглушила дверная задвижка, на которую я закрылся, едва шагнул внутрь. Такой вот я стервец))

Ну и бонус, чтоб не скучно было
Объявили неделю назад у нас в конторе конкурс на лучший слоган или девиз "Уралтеста". Естественно наш с Белкой и сестрой коллективный разум сгенерировал с десяток различной фигни. Начиная от "Поверяй и властвуй" и заканчивая "Да стремится к нулю дисперсия ваших измерений". отнес я все это чудо на конкурс, типа такой вот я сознательный. Сегодня решил узнать о результатах, а оказалось, что всю херь, которую принесли на конкурс тупо запостили на сайт, даже не разобрав. Немного обидно-все таки хотелось победить в честной борьбе. Но в целом доставляет созерцание всей этой хери на сайте просто неимоверно. Интересующимся-сюда: www.uraltest.ru

За сим позвольте откланяться. Искренне Ваш, Шелкопряд.

Работы мало в последнее время. Начало года, все дела. Скоро все придет в норму и количество моих флэшмобов резко сократится, а записи станут реже, но чуть упорядоченнее. Сейчас же...сейчас я пытаюсь писать. Получается...не то, что бы плохо, но мне кажется, что можно лучше.

И этот невероятный диалог:
Таба Циклон
– Аква ночью зашел в ванную и решил зачем то понюхать вентилятор. А когда утром явились соседи, стены и потолок там были уже выкрашены в такие замечательные цвета, что… В общем, сам понимаешь, – продолжает Рита. – Для тебя просто буквы, а нам с этим жить, так что хотелось бы заранее узнать, что нас ждет. Не возражаешь?
– Нет, конечно! Вы бы сразу так и сказали… Я что… Я только рад… Наоборот, может, посоветуете что нибудь… – Даня достает блокнот, на гладкой пластиковой обложке которого изображен утенок Дональд, пробивший собой дыру в кирпичной стене. – Вы только не обращайте внимание на мелочи, там все сырое еще. Но примерно понятно, что должно произойти. Где же оно… А, вот, со второго абзаца читайте…
Рита жадно пробегает глазами текст: строчку за строчкой. С каждой перевернутой страницей улыбка на ее лице тает.
– Ку клукс клан? Джордано Бруно?
Писатель ежится, будто за шиворот ему порывом ветра набросало холодной снежной крупы.
– Даня, что это за бред?
– Сама ты бред, – обижается писатель. Он пытается скрестить руки на груди, но жилет из динамита мешает. – Дальше читай…
Девушка быстро пролистывает страницы блокнота, выхватывая самое главное. Вот уже и последний листок, покрытый фиолетовой сеткой. Два коротких предложения. Точка.
– Вот так значит? Да?
– Что? Что там написано? – Тима не может усидеть на месте от любопытства. – Что с нами будет?
Писатель не выдерживает взгляда Риты и опускает глаза.
– В общем, так, Даня. Это все, конечно, смешно и замечательно, но у тебя теперь есть ровно 15 минут, чтобы все переписать. От начала и до конца.
– Но…
– Я думаю, ты сам понимаешь, что именно я имею в виду… – Рита отдает ему блокнот. – Пиши, Даня! Пиши!
– У меня предложение, – вмешивается Никитин, – если Дэн все равно сейчас все переписывать будет, пусть хоть какую то часть напишет не от третьего, а от первого лица. Я не против, если от моего… И пусть почку мне вернет!
– Я бы лучше от лица Риты написал, – говорит писатель.
– От моего у тебя не получится, – говорит Рита, – ты извини, Дань, но таланта маловато, да и возраст не тот: хорошо писать от лица женщины мужчина может только лет в семьдесят, когда они его уже не интересуют. Ну, да тебе самому решать. Можешь хоть от лица… то есть от морды пса Ломбарда писать, ты пойми, что не это главное. Кстати, я бы на твоем месте поторопилась, время уже пошло…
– Ну хорошо… Только я не могу, когда вы смотрите! Отвернитесь!
Даня поспешно выводит на чистом листе большие небрежные буквы: ручка скользит по бумаге все быстрее и быстрее, оставляя за собой совершенно нечитаемые следы. Отвернувшись к окну Рита слушает, как скрипит бумага. Что он там пишет? Что будет дальше? Нас всех убивает наше любопытство. Даня поставил правую ногу на сиденье, положил на колено блокнот. Буквы, торопливые буквы: как загнанные животные, бегущие от охотников к обрыву – последней странице. Рита заглядывает Дане через плечо и видит, что никакие это не буквы, а отпечатки ботинок на грязном осеннем тротуаре. Купюру в пятьдесят фунтов несет ветром с проезжей части. Она кувыркается в ночи, съезжает из стороны в сторону по переменчивым горкам воздушных потоков и наконец приземляется к ногам Веры. Та поднимает купюру, отряхивает ее от налипшей грязи, аккуратно складывает вдвое и кладет в карман.


P.S: Надь, держись!